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Dove la vita si ferma.

21 Lug

Credevo fosse morto, ma poi nel rumore della porta che si chiude, ha avuto uno spasmo, uno scatto delle zampe che annaspano all’aria. Credevo fosse morto perché era voltato sulla schiena, ma prima di fare qualunque rumore, mi era parso che le lunghe antenne si abbandonassero in un gesto di resa, non più sostenute da una volontà. Ma pensavo di essermelo immaginato perché lo credevo morto, e i morti non si muovono. Poi un altro rumore sordo e teso gli si è trasmesso addosso, le antenne, le zampe, sorde e tese anche loro per un attimo breve. Osservavo lo scarafaggio prolungare la sua agonia con la protervia del tenace bisogno di sopravvivere, forse scritto nel dna, forse dettato da un impulso nervoso, forse combattendo il  sentimento di una vita che si sta fermando ma che non deve non deve non deve.

Sono uscita lasciandolo al suo destino perché a nessuno piacciono gli scarafaggi, e poi perché anche io, se mi fa comodo, so tirare in mezzo la natura, il destino, il caso. E’ la vita: capita di morire. Sarebbe morto comunque, era il suo momento, mi sono detta, invocando un superiore ordine delle cose che sgravasse me dal decidermi per un po’ di pietà. Perché mi dispiaceva che agonizzasse. Ma era la sua ora, no?

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